Penzoloni ai bordi del tempo.
Sto come il fiore rosso del giardino
di Verlaine
sparato nel vuotoa vigilare sui moti inconsistenti
dell’essere.
Irrimediabilmente sospesa
per colpa dei soliti pensieri ondivaghi
sfumati nel tramonto,
divagazioni della mente
che viaggia libera
resiste e non si arrende,
corre al mare
e resta vigile
ancora bambina
Nessun commento:
Posta un commento